En las aceras

Cae intensa la lluvia. Hace ruido al chocar con las tripas de metal del patio trasero del hospital.

Haces de luz indican que hay gente despierta. Luchan la vida y la muerte. El agua se hace eco y cae sin tregua.

Mañana estarán secas las aceras. Mañana alguien no lo verá. Otras personas quizá ni nos daremos cuenta.

Desmigaja

Se desmigaja el tiempo, el viento liba la tarde, y mientras en la ciudad se van encendiendo las farolas. 

Las olas marcan el son de la soledad y esa música invade la playa tras la lluvia. El ritmo que fluye de las fuentes de la vida se lentifica. Aquel viejo paraguas no pudo proteger las lágrimas que salieron de las ventanas de tus ojos. Se perdieron en la orilla. Las gotas fecundas se perdieron en el campo de agua.

Tímidas las estrellas empiezan a salir a través de los visillos celestiales. Sueños que caen como la arena que se cuela por los bolsillos rotos.Ya no sé dónde marca la brújula. Nuestro norte se perdió sin remedio. Ni una cascada de plegarias puede ya devolvernos al camino.

Cedida con derechos reservados.

Se desmigaja el tiempo y se ajan los recuerdos reincidentes. Se abren las pupilas a la par que se apaga el día, que se diluye la tarde. La lluvia se acumula junto a mí, desnuda, cobijada en la planta de tus pies.

Miserias

Hay lluvias que siguen mojando aunque estemos a cubierto. Amores que fueron eternos y apenas duraron dos meses.

Amores eternos que no rozaron el calendario... queda aún resto de lluvia en las esquinas de las aceras. Suena el violín del adiós a medianoche. Los ojos implorando una quimera y las lágrimas asomando al balcón de la súplica.

Así pasó tu primavera... hoy los sonidos del acorde perfecto y la crueldad silente de un suspiro, traen los recuerdos reflejados en el río de aquella que fue nuestra vida.

Hoy las miserias nos atrapan el alma, como en una vieja casa deshabitada, en la que el olvido dejó inevitablemente su huella.

Foto con derechos de autor, cedida por  Agostinho Russo.

Lluevan hojas

Ojalá lluevan las hojas...

empapen de ternura y color

las pisadas de mis recuerdos. ©

Begoña Zuber,  Suiza, derechos reservados.

Lluvia

Begoña Zuber, Suiza, derechos reservados.

Tal vez , un día, la lluvia...

Palabras

Diluvia, pero no cae agua

y es una lluvia de palabras

la que nos inunda. ©

Imagen de Anna Moskalkova, derechos reservados.

La escogería otra vez

Se quedó en el borde del borde del tintero como diría Gloria Fuertes. Como la arena que se queda en los zapatos, los huecos sin resolver de un crucigrama... como el vaho en el cristal del olvido.

Insuficiente en amor, matrícula de honor en cada tramo de soledad... demonios fragmentados y astillas que se clavan en la garganta de quien bebe a sorbos un futuro incierto...

Red

Se quedó como quien cree todavía en los sueños, como quien ama en silencio y tiñe de rubor las mejillas con el fino tacto de la lluvia o el viento.

Con la muda y sorda tristeza de unas mechas rubias desparramadas sobre hombro ajeno. Como caricias dilatadas donde aún sangran las heridas... Se convirtió en recuerdos y penó sobre los mares... engañó a todas con ella y a ella con ninguna... y si le dieran a elegir, a pesar de todo, la escogería a ojos cerrados como si hoy se acabara la vida.©

Distintas lluvias

Paraguas, paraguas de colores, de diferentes tamaños y estilos; de diferentes precios… ¿Cuántos paraguas habré perdido? Y lo que es peor aún ¿Cuántos me he encontrado que después he perdido? He dejado paraguas en la facultad, en las guaguas, en el meto, en los taxis, en los bares… en casa de amigos de amigos que organizaban fiestas; en plazas, en El Retiro, en las canchas de baloncesto cuando iba a ver jugar a los grandes… Tantos y tantos paraguas cuando vivía en Madrid… no me acostumbraba a usarlos. Pero claro, era más joven… 

Foto de Jordi Navarro, Barcelona. Derechos reservados

La lluvia no me hacía daño, la lluvia no calaba mi ropa de abrigo grueso hasta la piel como aquí que una va despavorida en zapatillas de tela y vaqueros que arrastra por las aceras. La lluvia no me importaba, la lluvia no paraba mi vida de joven estudiante despreocupada con todo resuelto. La lluvia no paraba mi vida y punto. 

Ahora las gotas me hacen daño, no sólo el físico que me cojo unas bronquitis tremendas, sino que me hacen daño en los ojos que se empañan y lloran disimuladamente… añoro aquella lluvia, añoro aquellos días y no puedo evitar pensar en mi calle de Francisco Silvela, en la Avenida Universitaria, en las aulas grises de aquella fortaleza de piedra y vidrio… en los amigos y los cafés que compartimos… en las grandes tormentas que me aterran.

Hay lluvias tan distintas, lluvias, lluvias… que llenan de paraguas las calles, lluvias que llenan el alma de lluvia y no hay paraguas que la proteja, ni techo que la ampare.

Procuro

Imagen de Google.

Procuro no llorar pero, si lo hago dejo que las lágrimas caigan libremente.

Las lágrimas, como la lluvia, se secan tarde o temprano. Limpian y renuevan... y además aunque parezca que no, siempre llegan a tiempo.©

París resplendit!

Siempre nos quedará París... aunque la lluvia haga demasiado ruido tras los cristales... même sous la pluie, París resplandit!

Esta vez, tal vez

Tal vez la lluvia moje mi cara, tal vez el otoño llene de hojas secas mi acera… tal vez se reproduzcan mis canas, tal vez me canse de andar caminos desiguales, tal vez abandone los zapatos a mitad de la vereda y camine descalza, y vuelva a pisar tierra.

Tal vez no pueda contemplar la luna, tal vez me eclipse el sol las estrellas, tal vez no juegue de noche con letras y me despierte el alba sin escribir una frase… tal vez abandone mis zapatos de princesa, aquellos azules que me elevaron por encima de tu hombro…

Tal vez llegue tarde a mis sueños, tal vez ni siquiera toque a la puerta… tal vez me quede sin copa de vino, sin besos de chocolate y miel… tal vez vuelva de dónde partí...  pero esta vez, tal vez camine descalza, y vuelva a pisar tierra.

No cesará

Llueve aunque no hace aún mucho frío. .. Tormentas que vienen y van. .. lluvias torrenciales que anuncian el rebose de los ríos, pesca segura con aguas revueltas, presas que revientan, campos anegados... cosecha inundada...y aunque pronto escampará afuera y saldrá el arco iris... dentro del alma, no cesará.

La lluvia

Puede la lluvia anegar mi ciudad, puede inclemente destrozar mi redonda isla... pero no lloverá el luto de mi alma... no destrozará mi fuerza, ni mi esperanza... yo que adoro la lluvia, tiñe de lágrimas y y tristeza calles... deja ríos inexistentes, desborda alcantarillas, destroza fachadas y tira puentes... pero no podrá inundar la angustia, ni plañir el dolor de mi corazón. .. saltaré sobre el agua y volaré libre sobre mis propias lágrimas...saldrá el arco iris de nuevo y volveré a sonreír a plena madrugada.

Bajo la lluvia

Besarte bajo la lluvia, perdonarme y perdonar... dejar que se despeje el universo y volver a comenzar...besarte, y en silencio; ver cómo se dibuja el arco iris en tu mirar... 

Ver como amaina la tempestad; y como en cada amanecer, tus ganas se refugian en mi verdad.

Muerte

¿Realmente morimos cuándo nos llega la muerte? … nuestras vidas se perpetúan en los pequeños seres que dejamos detrás. Puede la ternura de un niño acompañarnos en esa despedida, puede darnos una última alegría y hacer que pase la película de nuestra vida.

Anna Moskalkova

¿Pero sólo se muere al morir? Creo que no… creo que morimos poco a poco, que mueren nuestras horas, que nuestro reloj tiene ya puesta la alarma que sonará algún día. Pero no moriremos ese día, no. Moriremos cuando la soledad nos aflija, cuando nos maten las ideas o ilusiones, cuando el corazón se encoja de dolor, cuando los labios añoren unos besos, cuando la carne tiemble deseando otra piel.
Moriremos cuando nadie nos recuerde, moriremos cuando alguien nos traicione, cuando alguien rompa el alma en mil pedazos, cuando se nos escape la risa y la lluvia moje por dentro.
No morimos el día de nuestra muerte, y no moriremos nunca, mientras una pequeña mano de una generación que diste décadas por medio, nos acaricie silente. No, no moriremos el día de nuestra muerte.
!Hay muertos que tienen mucha vida, hay vivos que tienen mucha muerte!

Parte metereológico

Se equivocaba el parte metereológico de hoy que decía algo así como: pronóstico del tiempo para hoy. .. ligeras risas por la tarde y noche... con posibilidades de lluvia de besos por la noche...

Casi siempre se ve equivocan y la lluvia no era de besos. .. era de olvido. ..

Foto cedida por  Guadalupe Martín Santana, 'volando a Madrid'

Siempre a flote

Mantenerse a flote ante cualquier circunstancia... ese es uno de los máximos objetivos de la vida. 

Podemos navegar entre llanto, podemos nadar entre tiburones. ...afrontar la marejada y esperar de nuevo en bajamar, a que suba la marea... pero siempre a flote.

Buscando el medio necesario para conseguirlo en cualquier momento...

Aunque llueva o diluvie, aunque las olas te arrastren mar adentro o te escupan a la orilla... siempre a flote.

Llueve sobre mojado

Es un dicho popular además de una canción de Sabina y Paéz: siempre llueve sobre mojado. .. ellos añaden que la lluvia nunca cae hacia arriba.... pero a veces la lluvia hace que luzca un hermoso arco iris y de hecho limpia todo. ¿A quién no le gusta ver llover? Creo que es uno de los acontecimientos que más nos gusta...ver las gotas chapotear en el asfalto, correr tras un cristal y sobre todo. . Porque como dijo alguien también, nunca llueve al gusto de todos...usemos esto en nuestro favor y que nos llueva y saque poemas y .canciones de amor. ..