En las aceras

Cae intensa la lluvia. Hace ruido al chocar con las tripas de metal del patio trasero del hospital.

Haces de luz indican que hay gente despierta. Luchan la vida y la muerte. El agua se hace eco y cae sin tregua.

Mañana estarán secas las aceras. Mañana alguien no lo verá. Otras personas quizá ni nos daremos cuenta.

Tortura

Tu pupila dilatada se asomó a la mía, digamos que era un martes y tomábamos café. Digamos que para mí no existía nada de lo que había al rededor. El mundo se paró en tus manos ese día. La vida cruzó por mis párpados, y dimos la vuelta al mundo, locos los dos. Vivimos a la sombra de la muerte, espejo de vanidades roto, tal vez. Nos perdimos para siempre cuando el viento travieso hizo volar tu pelo. ¡Cuántos pensamientos se fueron con él! 

Pegado a ti quise retener el momento, pero fueron fragmentos que la historia cruel no dejó madurar. Tan sólo puedo narrar un breve encuentro, y confesar, que sin remedio, te esperaba él… y yo desperté de aquel sueño en el que tu boca me hablaba en frenética tortura.©

Angel noir

Quizá puedas silenciar el aullido de mis llantos, porque son silentes, pero estoy segura que retumbarán en tus oídos el resto de tu vida. Puedo oír el aleteo de las alas que airean tu conciencia… ese esfuerzo que haces por darte argumentos que te convenzan. No estás en paz, no hay armonía en tu interior por mucho que presumas de ello, sabes que has hecho daño y ese veneno terminará por ennegrecerte… sabes bien que el  ángel de la Muerte (le angel noir) te ronda por dentro.

Se la jugó a muerte

Tanto la hizo esperar, que al final el tiempo se vengó de la peor manera. Su corazón no pudo soportar tanto... lo amó desesperadamente, lo amó en la distancia, en el silencio de las pausas y las palabras ausentes. Lo amó fielmente y su corazón alegre, vivo, tenaz, esperanzado, confiado, creyente... su corazón latió tan fuerte cuando por fin iba a verle, que su arritmia dijo " basta" y la perdió para siempre. ¿O no la tuvo nunca y se la jugó a muerte?©

No es la soledad

No es la soledad lo que asola...

Elena Martín, derechos reservados©.

No es el tiempo pasado que el que llega a cada instante y se asoma al balcón de la memoria.

No es la experiencia acumulada que emerge y rastrea con quien compartirla.

No es el miedo a la vida sin pareja, no es el miedo a la muerte maldita, que ronda...

No son los pies que no obedecen a las ganas, no son los huesos que crujen y bailan.

No, nada de eso representa esta vida en la que te sientas, mente en blanco, a observar, a captar el mínimo movimiento de una hormiga...

No, no es nada de eso...

Es mirar para adentro y descubrir que aun hay latidos que hacen música.

Un pulso que vibra, un reloj que te recuerda la hora divina de pensar en ella, de aquella joven que siendo muy niña te enamoró.

La mujer que recorrió el camino, que te dio hijos, un hogar, una enorme sonrisa.

No, no es ver la vida pasar ante tus ojos, es atraparla en un abrir y cerrar del puño con que atrapas el bastón.

Es un guiño impredecible en un nanosegundo, cuando sale el sol.©

Resucitó

Pasaba las horas leyendo, tratando de encontrar en otras letras las que nunca escribió.

Aquellas palabras que nunca pronunció, los recuerdos que nunca vivió.

Buscaba las rutas que no trazó, el valor que le faltó, y el coraje necesario para decir adiós.

Foto de Google

Buscaba en los libros respuestas, evidencias de vidas que no conoció... crónicas negras de quien asesinó su corazón.

Encontró lo que buscaba y entre llantos y tinta, risas, dudas y papel, navegó entre mares azules como los sueños, y en sueño se transformó.

Voló, amó, sufrió, mató y lo que es peor la mataron, y resucitó.

A Armando

Hoy mis ojos lloran mares por ti, amigo, casi hermano... es tan triste decir adiós y desde tan lejos.

Nunca sabe una cómo afrontar las pérdidas humanas, pero cuando son inesperadas, de alguien de tu misma edad...de alguien a quien quieres a rabiar...

Nos encontraremos de nuevo, de eso estoy segura, pana... 

Harás surf con las nubes y hallarás la forma de practicar deportes náuticos aunque tengas que bajar a escondidas... y si no es posible, te lanzarás en picado como gaviota kamikaze en busca de su comida...

Tus hijos seguirán tu estela y ya les hablaremos de ti.

Hoy te lloran los mares, como mis ojos por ti, amigo, casi hermano...

Ayotzinapa

Foto: Saúl Ruiz para el diario El País

¿Qué madre no llora un dolor así?
¿Qué madre no grita esa angustia?
¿Qué padre no suelta sus lágrimas al viento por el hijo perdido?
El compañero de clase, la fiel amiga... el abuelo, la vida interrumpida
¿Quién no estalla en sollozos silentes?
¿Podrá Cocula volver a ser un basurero?,
¿Podrá el mundo volver a oír hablar de Iguala sin sobresaltarse?
¿Volverá México lindo a abrazar la muerte?
No puede un pueblo dejar de mirar a su gente, de afligirse por estas vidas cercenadas. No puede el mundo olvidar y seguir adelante.
¿Qué madre no llora a un hijo?
Yo madre declaro, que de ser madre de uno de esos 43 estudiantes, lucharía a muerte. Miro a mi hijo callada y agradezco a la vida tenerlo presente.
No hay dolor más grande para una mujer que perder a su hijo, yo mataría y moriría por el mío y detesto la sangre, no soy nada violenta, pero sí tengo lengua y manos combativas que gritarán al viento y a toda Europa por qué llora mi América Latina.

Muerte

¿Realmente morimos cuándo nos llega la muerte? … nuestras vidas se perpetúan en los pequeños seres que dejamos detrás. Puede la ternura de un niño acompañarnos en esa despedida, puede darnos una última alegría y hacer que pase la película de nuestra vida.

Anna Moskalkova

¿Pero sólo se muere al morir? Creo que no… creo que morimos poco a poco, que mueren nuestras horas, que nuestro reloj tiene ya puesta la alarma que sonará algún día. Pero no moriremos ese día, no. Moriremos cuando la soledad nos aflija, cuando nos maten las ideas o ilusiones, cuando el corazón se encoja de dolor, cuando los labios añoren unos besos, cuando la carne tiemble deseando otra piel.
Moriremos cuando nadie nos recuerde, moriremos cuando alguien nos traicione, cuando alguien rompa el alma en mil pedazos, cuando se nos escape la risa y la lluvia moje por dentro.
No morimos el día de nuestra muerte, y no moriremos nunca, mientras una pequeña mano de una generación que diste décadas por medio, nos acaricie silente. No, no moriremos el día de nuestra muerte.
!Hay muertos que tienen mucha vida, hay vivos que tienen mucha muerte!

Polvo eres

Él le contó un día que pediría que sus cenizas se guardaran “entre las hojas amarillas de aquel libro favorito”… ella en cambio quería que las dispersaran por el mar.

Ella le dijo que sería bonito intercambiarse cenizas y a él le pareció buena idea…Ambos se prometieron dejar encargado a alguna persona cercana que enviaría unas poquitas cenizas del primero que muriese al otro. Con esa promesa cambiaron de tema, porque hablar de perderse para siempre no era lo que preferían… Polvo eres y en polvo te convertirás...

Puede que ya nadie lo haga… se perdieron la pista.